L’ivouè dou piti ryô anyatè le tron di vêrnè byantsè ke chè manchalon dè ruye. Doulon dè la tsarêre, lè gran pubyo chènon lou fôyè dorâyè. Dèjo lè kotyê, bouébo è fiyètè tsèrtson lè dêrirè kotyè. Po chè fére a rakrotchi pê la né, a tsô pou, lè dzoua chè règrenyon.

Le vinyoubyo chè nipè dè chè balè kolà, le rejin l’è mà. Venindjàjè è venindjà, chon d’àra po venindji. Kemin ti lè j’an, le vin cherè intrètsantâre è lè gardyètè bèniràjè.

A ruva dou bou, le thê l’a bramâ. Prèjenêre dè la nyola, la dzà léchè chè lègremè dèpourâ du chè foyè. Du tin j’in tin, di dzapâyè mèhyâyè a di kou dè fuji, tràbyon la tyêja: «Bayè-tè achyin pitita bètse! Le tsahyà è chon tsin rôdon din la kotse.»

Premi dè novinbro. Dè binda avu ouna nyola frêde, chu lè fouchè dè nouthrè j’anhyan, avu rèchpè chè hyenè la mardjita di mouâ.

Chin fére dè chèta, teché k’arouvè dèthanbre, le mê di bechkébo. Lè j’infan chon dzoyà dè rèvêre la bârba byantse dou gran Chin-Nikolé.

Dyora, la pouârta dè l’evê ch’àrèrè è, kan l’oura malête chohyèrè pê lè rojêrè, kan l’arè nyu din lè dzordi, pouro l’outon, kancho è adorâ, kotyè dzoua dèvan Tsalandè, chin trayin, te t’in oudri.

Bernard Chaney

L’automne

L’eau du petit ruisseau caresse le tronc des aulnes blancs qui se teintent de rouille. Le long de la charrière, les grands peupliers sèment leurs feuilles dorées. Sous le noyer, garçons et fillettes cherchent les dernières noix. Pour se faire rattraper par la nuit, peu à peu, les jours raccourcissent.

Le vignoble se pare de ses belles couleurs, le raisin est mûr. Vendangeuses et vendangeurs, sont prêts pour vendanger. Comme tous les ans, le vin sera enchanteur et les gosiers bienheureux.

A l’orée du bois, le cerf a bramé. Prisonnière du brouillard, la forêt laisse ses larmes couler de ses feuilles. De temps en temps, des aboiements mêlés à des coups de fusil, troublent la paix: «Prends garde à toi petite biche! Le chasseur et son chien rôdent dans le coin. »

Premier novembre. Accompagné d’un nuage glacé, sur les tombes de nos ancêtres, avec respect s’incline le chrysanthème.

Sans bruit, voici qu’arrive décembre, le mois des «biscômes». Les enfants sont joyeux de revoir la barbe blanche du grand Saint Nicolas. Bientôt, la porte de l’hiver s’ouvrira, et quand l’aigre vent soufflera dans les rosières, quand il aura neigé dans les vergers, pauvre automne, tendre et adoré, quelques jours avant Noël, sans bruit, tu partiras.

Bernard Chaney