… Je pose mon oreille…

sur un chapelet de gouttes. Le seul son du cimetière qui dort sous la neige. Les notes d’eau tintinnabulent, infatigables dans leur mouvement. Malgré la bise qui joue les perturbatrices, déviant le fil d’eau, réussissant parfois à en geler quelques éclats.

Je suis à Bulle, des courses particulières à faire, la quincaillerie Morard saura répondre aux questions. J’aurais pu poser mon oreille sur le parquet du magasin centenaire, je l’aurais entendu craquer sous les pas des clientes et des clients. Combien de craquement en cent ans? Ces arbres transformés en lames, cloués au sol, devenus plancher pour nous porter. Ils chantent encore.

Le squelette gris

Mais la nature à Bulle, la nature vivante, vibrante… c’est elle qui m’aspire. Je la cherche. Il y a bien le tilleul…